Случилось так, что мне исполнилось 45 лет. Знаю, что сорок пять — баба ягодка опять, но это скорее название порнографического фильма для геронтофилов, нежели серьезный тезис, которым можно прикрыться в случае мучительной бессонницы и сопровождающих её мучительных раздумий о том, как же так все случилось, что все обстоит таким вот образом.

О чем говорит такая дата? О том, что к жизни нужно относиться серьезно. О том, что все это не шутки. О том, что хватит уже. Давно уже хватит, между прочим, а уж теперь-то и подавно. О том, что через пять лет мне будет пятьдесят, о том, что до пенсии осталось совсем немного, о том, что я совсем ничего не понимаю, но давно при этом живу. Что вероятность того, что умру, так толком ничего не поняв, очень велика. О том, что в аптеке можно покупать специальные витамины для пожилых. И не будет больше прыщей. Уж бог знает, что они кладут в эти витамины. Кажется, могли бы класть кокаин. Ну а что? Могли бы вполне. Пожилые только спасибо бы сказали.

Никогда не могла подумать, что мне когда-то исполнится сорок пять лет. Это даже не много. Это просто уже совсем ку-ку. А вот поди ж ты. Жива и грущу ещё.