Сегодня забирала машину из автосервиса. Ремонт стоил неожиданно дорого. Что странно, потому что прошлый ремонт тоже стоил дорого. Между двумя этими ремонтами шесть месяцев ненапряженной езды, в течение которых я заправляла машину от силы раз шесть. Ну, может, восемь. То есть не ездила совсем, будем считать, совсем не ездила. А ремонта — на какие-то несусветные тысячи.

Так вот.

На этом моем сервисе усатый, взрослый мужчина сорока пяти лет, красивый, как Никита Михалков эпохи «Жестокого Романса», тридцать минут рассказывал мне о том, как непроста его личная (в том числе — семейная) жизнь. Как я поняла, он обратился ко мне как к профессиональной разведенке (передача на ТНТ). То есть — как к профессионалу. Очень волнительно.

В минувшую субботу в Киеве в туалете клуба «Петрович» две высоких блондинки попросили у меня автографы. Хорошо, что у меня была с собой ручка.

Мой знакомый стоматолог рассказывала, как однажды в туалете филармонии узнавшая ее давнишняя пациентка стала спрашивать профессионального совета и пытаться что-то показать во рту. Моя знакомая сказала мне тогда: какое счастье, что я не гинеколог.